Me asomo a esta ventana de belleza e
historias para rendir homenaje a una de esas obras vibrantes, cargadas de
sentido y sentimiento y que las circunstancias ha dejado en el olvido, sin tan
siquiera ocupar el puesto que se merecía. Hoy no pretendo acercarme a ella como
un comentarista literario, sino como un lector enamorado de la intensidad de
matices que nos regala, de la fuerza vital que nos inspira, de la emoción
intensa que nos lleva a revisar nuestro modo de ver el mundo y vivir en él.
Como no podía ser de otro modo, es un poema,
texto que faltaba en este rincón de lectura, que pertenece a la obra Jardín cerrado de Emilio Prados, en
concreto, al libro segundo, de los cuatro que componen esta obra. Su título
“Cantar del dormido en la hierba” nos evoca un protagonista relajado y
abandonado a sus pensamientos en el “jardín cerrado”. La fuerza que me inspira este poema radica,
sin duda, en la belleza con la que nos traslada al interior de nosotros mismos
como un “jardín cerrado” donde habita la muerte, dueña y señora de nosotros, ciudadana
de nuestro cuerpo. Esa intensa presencia de la muerte, solo burlada por el
amor, me llena de vida, de ilusión, de emoción, porque no hay como haber
perdido, como estar a punto de perder algo, en este caso, la vida, para
apreciar y amar los detalles de cada instante, el valor de cada momento, la
intensidad de cada aliento y el poder del amor a todo lo que nos rodea para
envolver de felicidad nuestra vida. Y, así es, un poema de muerte, de dolor, de
sueño en un jardín cerrado, me lleva a la vida, esa es la magia de la poesía
que quería compartir con vosotros hoy. Espero que esto os anime a leer a este
autor.
La muerte está conmigo;
mas la muerte es jardín
cerrado, espacio, coto,
silencio amurallado
por la piel de mi cuerpo,
donde, inmóvil –almendra
viva, virgen-, mi luz
contempla y da la imagen
redimida del fuego.
Si he de morir, ya es muerte:
la estrella, la avenida,
el silencio, la noche,
el agua y el amor.
Lo dice así, la fuente
y el suspiro.
También
mi sangre cuando besa.
Si he de morir: mis labios,
vencidos de misterio,
ya nada buscan: cantan,
pues no ha de ser mi olvido
la tierra ni el silencio…
Y el jazmín, no pregunta
desmayado en la sombra:
-¿A dónde irá el lucero
que mi nieve ha perdido?...
Si ha de morir: su aroma
es muerte; su flor muerte,
como la tierra húmeda
del cerrado jardín
de mi alma, es carne
de la muerte, también:
¡Luz! ¡Fúlgida memoria!
¡eje de un universo
nuevo, que va a nacer
sin niebla, al fin, de olvidos!
lo dice así la fuente
y el suspiro.
También mi sangre cuando besa.
Jardín cerrado, Emilio Prados
Francisca Leiva, LCL
